Tenho o desejo de morder um pescoço e vê-lo sangrar, sentir com a ponta da língua a textura do corte, o desenho do gosto e subir as mãos nos cabelos e segurá-los com força, com uma quase dor e ouvir um gemido doce, baixo e íntimo de quem sofre de um prazer escarlate e arranhar a pele de umas costas brancas e fazer isso, tudo isso ao mesmo tempo com a intensidade de uma explosão ou de água fervente. Estou eu e estou último. Ardendo nas pontas dos dedos, lambendo o céu dentro deles. A alma e o corpo. Porque eu sou todo um magma que precisa consumir. Vermelha e incontrolavelmente.
Meu amor é perto da morte.
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2 comentários:
Amor que não é perto da morte não deve ser chamado de amor. Aliás, um sentimento intenso como esse não tem nome, amor virou eufemismo.
A dor é doce e o sangue tem gosto de mogno.
Adoro a intensidade com a qual você escreve!
Machuca, fere, mas tem um gosto de quero mais sempre!
Sinto uma cachoeira de sangue escorrendo pelo meu coração com uma força e ira indescritíveis!
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